Ich lieg in meinem Bett. Sitze. Stehe.
Bin verwundet, vom Kampf.
Der Kampf ohne Schwert. Nur mit Gedanken. Worten. Lippen.
Gewonnen habe ich ihn, doch den Titel des Siegers behielt ich nur kurz. Stunden. Minuten. Sekunden.
Nun streif ich herum im Käfig und lecke diese Wunden.
Selten nur noch hab ich das Bedürfnis zu kämpfen, bin zu müde.
Doch wenn er emporsteigt in mir, der Gedanke. die Kraft. das Gefühl
Weiß ich nicht was es ist. Sein soll. Was ich damit tun soll.
Manchmal fällt’s mir ein. Wird rausgelassen. Ausgeführt. Execute.
Doch dann kommt mein Gegner, jener der mir den Titel abgenommen hat. Feind.
Schlägt drauf. Sagt, es ist falsch. Er hat Recht. Delete.
Ctrl. Alt. Delete. Reset my memory.